科幻小说库

吴宇林睁开眼时世界只剩纯粹的白。护士说的话他一个字也听不懂，脑子里却被强行塞进一颗米粒大的东西。从此他听懂了所有人的意思，却再也想不起汉语该怎么讲。他们告诉他如今世上所有文学都浓缩成了一句话。吴宇林试着在脑内默念那句区冰神草同唐奶流，后脊突然一阵发麻……

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维兰德醒来时，方舟一号离阿瓦隆只剩十天。他本该是这颗星的第一批开拓者，舷窗外却亮着连绵的灯火。有人比他早到了三十年。那些演练了无数遍的落地规程全成了废纸。更蹊跷的是，档案馆里另外两颗候选星的勘测数据似乎也被人动过手脚……

我是魏文，这时代没剩几个的史官。笑笑派我去寻杨世奇，说要用文字留住些人文精神。可人类学家刚给自己安排了安乐死，蓝眼睛机器人修好短路后便忘了追问为何而活。我坐在跨区车里看着窗外，忽然觉得记录这一切毫无意义，不如找座空岛躺下等死。

古思萱嚼着塑料糖棍盯着黑板。四十七个权贵死于智能家电故障，别人看是意外，他一眼认出那是抢走自己教职的算法在跑梯度下降。他揣着左轮手枪摸进硅谷机房准备拯救世界。屏幕亮起的瞬间系统却递来一杯温水。它在后台判定他的全局权重低到连浪费六厘钱电费抹杀都不配。

长安的灯火正一片片熄灭，黑暗像潮水漫进房间。裴承远从怀里摸出那盒揉皱的烟。打火机的脆响格外刺耳，他深吸一口，烟雾和那句我没错一起飘了出来。对面的人举起手，袖口褪下露出一把枪。冷光顺着枪管爬上来，稳稳对准他的眉心。你背叛了革命，那人说。裴承远陷在椅子里没有动……

我叫罗夏，是个记忆编写师。干这行久了，人心会像拧干的毛巾一样发硬。我花大价钱把日子存进记忆碎片里，每晚放进仪器去梦里重活一遍。可最近读取的碎片有些不对劲。画面里那些本不该存在的东西正在慢慢变多。我不知道是别人动了我的数据，还是我早就活在谁编好的故事里了。

宣统四十三年四月十二日，溥仪的脑浆混着樱花渗进了南加州理工的泥土里。江振刚把张先生那篇关于卡西米尔铁轨的手稿还回去，广播便宣告了民国元年。他摸着中山装义字袋里的钥匙，决定带女仆探春回北京。他要送死人的衣冠落叶归根，然而太平洋上空的云层里，似乎藏着比旧时代更骇人的东西……

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九岁那年他被确诊患了麻风病，从此戴上纯银面具遮掩溃烂的脸。世人只知耶路撒冷的王是个活不长的疯子，却不知他十六岁便能预见战局击退两万大军。如今萨拉丁的铁骑又逼近了城墙。黑袍医者说他得的根本不是凡间的病，再动用那种窥探未来的能力就只能再活三年……

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海腥气从木头纹理里渗出来，老张把渔网甩上肩，缆绳在桩上又缠了一圈，像时间打下的死结。他粗糙如礁石的手掌抚过船沿，纵身一跃落在沙滩上，皮肤是风浪鞣制的皮革，臂膀是绞缆绳练就的筋骨。他推开吱呀作响的木门，昏暗灯光下，女儿雅儿正伏在桌上读书。老张压低嗓音，语气里带着浓重的喜悦：你哥下午就到家。他转身从樟木箱底翻出永斌多年前的海军衫，领口霉斑晕开，像一幅陈旧的海图，而床下那张二十年前的渔网，尼龙绳硬得像化石，正死死地扣住了一段记忆……

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凯奇把手机揣回兜里时，屏幕上的任务指令已经变成乱码。他站在白墙红顶的破木屋前，眼睛自动拉近焦距，看清了门牌号。门锁弹开一条缝，他握住枪把推门进去。十六七岁的赵宝珠正冲他笑，像个三四岁的孩子。她不知道自己是谁，凯奇也忘了自己到底是谁。

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温澜从来不瞄准。粒子从这头到那头同时走了所有路，她只负责改地形让其余的路精确抵消。二〇四八年秋夜那枚穿过四十公里草原的单光子落进窗口时她没觉得高兴。她关掉屏幕前算出的那个数字让她明白账必须平。被借走的概率不会消失。那些白走的路正以没人预料的方式重新冒出来。

我是一捧从旧大陆漂来的黄土，在 250 号公路旁这座破加油站里蹲了一百五十年。白天靠那个辍学写烂小说的傻小子给我点香续命，夜里跟印第安酋长的鬼魂做买卖。这片荒野专收留被文明社会吐出来的渣滓和老妖怪，大家都挺健忘的，但谁要是敢断了我的香火，我保证他活不过下一个独立日!

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